На самом краешке сегодняшнего дня есть удивительно неведомое завтра …

В тыщадевятсот семьдесят каком-то году я шла из школы, волокла ранец и думала: когда-нибудь настанет двухтысячный год… мне будет целых тридцать с чем-то лет… все люди будут дружить… в пустыне будут сады… на Севере вырастет виноград… денег не будет- потомушто коммунизм…
Вот только одно и сбылось- денег нет…)

О будущем на сглаз не говорят,
темно оно, а лучик от надежды
настолько слаб, что темь бросает взгляд
и снегом чёрным сыплет на одежды.

А жизнь бежит, не ведая забот,
поодаль в платьях из цветастых тканей,
а ты за ней бежишь взахлёб и от
начала до конца своих страданий.

В морщинах глубже оставляет след
проруха лет и сохнет жизни нива,
а свет в конце тоннеля только свет,
несущегося в лоб локомотива.

Скоро оставшихся в живых пенсионеров начнут заносить в
Красную книгу как вымирающий вид.

— Мало человеческого осталось в людях…
— Ничего! Завтра станет ещё меньше.

Мечте о светлом будущем
Уже сто тысяч лет грядет.
Наверное когда-нибудь
Оно прийдет.

Заглянуть в будущее сложно, но гораздо сложнее распорядиться этим знанием.

Через пару столетий если планета не исчезнет, человек перестанет быть мыслящим, за него это будет делать микро чип, и властелином земли будет кибер машина властвующая биологическими роботами.

когда-нибудь в случайной призме
мир снова будет преломлен
и напоён дыханьем жизни,
и ею же обожествлен.

фонтана дождь слепой и редкий,
далекий смех из шапито.
давайте, бросим по монетке,
чтоб их забрать лет через сто.

не зря же, будто идол-призрак,
на дне фонтана (чуть в грязи)
из плитки выложена призма
с огромным глазом посреди.
… показать весь текст …

Каждый горазд, если Бог даст…

Чему свершиться суждено, то явью стать обречено.

Молодежь торопится узнать жизнь настолько рано, что к зрелому возрасту становится моральными калеками, не во что не верит и не ценит жизнь.

В тихом шелесте трав колыбельный напев,
И чуть слышное эхо забытых преданий.
Я застыл, заколдованный, окаменев,
В серебре ковылей и в плену ожиданий

Откровений о будущем в песнях ветров,
В полыхании зорь и багряных закатов,
И разгадки знамений в тиши вечеров
Нам на память о том, что случится когда-то.

Пылью по дороге, чувства и слова.
Кланяется в ноги, полем сон-трава.
Белый цвет бросает, вишня под окном И ласкает солнце, мой озябший дом.
Ветер небо мерит, всё на свой аршин.
Здесь никто не верит, в «восстание машин».

Аршином смуту не измерить
И нелегко её понять,
Когда нет сил любить и верить
И боли в сердце не унять.

Когда великие народы,
Забыв и правду, и закон,
Идут вперед, не зная брода,
Не замечая слабых стон.

Но я уверен, что не сможет
Злой рок на всех надеть хомут.
Пройдет затмение, люд всё же
Избавится от чёрных пут.
… показать весь текст …

Глава судьбы завершена.
Дорога новая в тумане.
Глазам пока что не видна,
Но разум буйный хулиганит.

Рисует множество картин,
Кипит, бурлит, предполагает.
Короткий путь, всего один,
Но текстам нет конца и края.

И мозг творит сто версий в день.
Скопилась стопка выше неба.
Ему выдумывать не лень,
Но прав ещё ни разу не был.

Если нарушить прошлое, будущее рухнет. (Б.О. Качанов. Жизнь и смерть академии не Жуковского. М.: Маска, 2012, стр. 137)